斑驳青石板蜿蜒着旧巷的脉络，墙皮剥落处藏满被遗忘的时光碎片，曾几何时，巷子里飘着邻里饭菜的香气，孩童追闹的笑声撞在灰瓦上回荡，老人们坐在门槛上唠着陈年旧事，如今喧嚣散去，只剩青苔爬满石缝，褪色的门联在风里摇摇欲坠，那些细碎的温暖与怅惘，都成了旧巷的魂殇——城市脚步匆匆掠过，无人再拾起这些散落的时光，唯有旧巷独自守着沉寂，任记忆在角落慢慢晕开淡淡的哀愁。
黄昏把旧巷染成蜜色时，我又一次站在了那扇斑驳的木门跟前，巷口的梧桐树落了半树叶子，风卷着碎叶擦过脚踝，像谁在轻轻拽着衣角,要把我往记忆里拉。
木门上的铜环早已失去光泽，指腹蹭过，能摸到岁月磨出的凹槽，像奶奶掌心的纹路，小时候我总踮着脚去够它，“哐当哐当”敲得震天响，门里很快会传来奶奶的声音：“慢点儿跑，桂花糕刚蒸好。”那时候的老院像个装满阳光的罐子，天井里的桂树年年开得热闹，奶奶坐在摇椅上择菜，我蹲在旁边玩蚂蚁，阳光透过树叶的缝隙,在地上织出一片晃动的金网。
后来我离开旧巷去城里读书，每次回来，奶奶都会把桂花糕装在玻璃罐里让我带走，她说：“巷子里的桂花最香，蒸出来的糕也甜。”我那时候不懂，只觉得城里的蛋糕更精致，直到那年冬天，接到家里的电话，说奶奶走了,走的时候手里还攥着半块没吃完的桂花糕。
再回到旧巷，老院的门就再也没开过，桂树没人打理，枝桠疯长，把天井遮得严严实实，地上落满了干枯的桂花，踩上去沙沙响，像谁在低声哭，邻居说，这片老巷要拆了，下个月就动工，我摸着木门上的铜环，忽然想起奶奶说过，这门是她嫁过来时亲手选的,铜环还是爷爷攒了三个月工钱买的。
那天我在老院门口站了很久，风越来越冷，把我的眼泪吹得满脸都是，我知道，我难过的不只是奶奶的离开，也不只是老院的消失，是那些藏在巷子里的时光——桂花糕的甜香、摇椅的吱呀声、奶奶喊我回家吃饭的声音，都要跟着老巷一起，被埋进土里了，这大概就是魂殇吧，不是撕心裂肺的痛，是灵魂里某一块地方，突然空了，像被风掏空的树洞,只剩下空荡荡的回响。
后来老巷真的拆了，挖掘机推倒围墙的时候，我站在远处看，灰尘漫天，把夕阳都遮住了，我从口袋里掏出一个玻璃罐，里面装着去年秋天在老院捡的桂花，虽然早已干了，但凑近闻,还能闻到一丝淡淡的甜。
原来魂殇不是结束，是时光在灵魂上刻下的烙印，那些被遗忘的碎片，会变成夜里的梦，变成鼻尖偶尔飘过的桂花香，变成我每次想起奶奶时，心里那点柔软的疼，它提醒着我，曾经有那么一段时光，那么一个人，把全部的温暖都给了我，而我，会带着这份温暖,一直走下去。